Lyrics of Les poètes

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Lyrics of Les poètes

Ce sont de drôles de types qui vivent de leur plume
Ou qui ne vivent pas c'est selon la saison
Ce sont de drôles de types qui traversent la brume
Avec des pas d'oiseaux sous l'aile des chansons

Sie sind lustige Typen, die durch ihre Feder leben
Oder ist es nicht leben je nach Jahreszeit
Sie sind lustige Typen, die durch den Nebel gehen
Mit kein Vogel unter die Fittiche der Lieder


Leur âme est en carafe sous les ponts de la Seine
Les sous dans les bouquins qu'ils n'ont jamais vendus
Leur femme est quelque part au bout d'une rengaine
Qui nous parle d'amour et de fruit défendu

Ihre Seele ist in eine Karaffe unter den Brücken der Seine
Sub in die Bücher, die sie nie verkauft haben
Ihre Frau ist irgendwo am Ende eines Refrains
Welche spricht von Liebe und verbotene Frucht


Ils mettent des couleurs sur le gris des pavés
Quand ils marchent dessus ils se croient sur la mer
Ils mettent des rubans autour de l'alphabet
Et sortent dans la rue leurs mots pour prendre l'air

Sie bringen Farbe auf den grauen Pflastersteinen
Wenn sie denken, sie auf dem Meer zu Fuß
Sie legten Klebeband um das Alphabet
Und auf die Straße gehen, um ihre Worte suchen


Ils ont des chiens parfois compagnons de misère
Et qui lèchent leurs mains de plume et d'amitié
Avec dans le museau la fidèle lumière
Qui les conduit vers les pays d'absurdité

Sie haben Hunde manchmal Begleiter im Elend
Und lecken die Hände der Freundschaft und der Stift
Mit den Gläubigen in der Nase Licht
Das führt uns zu den Ländern der Absurdität


Ce sont des drôles de types qui regardent les fleurs
Et qui voient dans leurs plis des sourires de femme
Ce sont de drôles de types qui chantent le malheur
Sur les pianos du cœur et les violons de l'âme

Sie sind lustige Typen, die die Blumen zu sehen
Und die sehen in ihren Falten einer Frau lächelt
Sie sind lustige Typen, die das Unglück zu singen
Die Klaviere und Geigen aus dem Herzen der Seele


Leurs bras tout déplumés se souviennent des ailes
Que la littérature accrochera plus tard
A leur spectre gelé au-dessus des poubelles
Où remourront leurs vers comme un effet de l'Art

Ihre Arme alle erinnern uns an die Flügel ausgerissen
Die Literatur später hängen
Ein gefrorener ihr Spektrum über den Müll
Wo remourront ihre Verse als ein Effekt der Kunst


Ils marchent dans l'azur la tête dans les villes
Et savent s'arrêter pour bénir les chevaux
Ils marchent dans l'horreur la tête dans des îles
Où n'abordent jamais les âmes des bourreaux

Sie in den blauen Kopf gehen in die Städte
Und wissen, wie zu stoppen und zu segnen, die Pferde
Sie gehen in Entsetzen Kopf auf den Inseln
Wo nie erheben die Seelen der Folterer


Ils ont des paradis que l'on dit d'artifice
Et l'on met en prison leurs quatrains de dix sous
Comme si l'on mettait aux fers un édifice
Sous prétexte que les bourgeois sont dans l'égout

Sie haven wird gesagt, Feuerwerk
Und wir setzen im Gefängnis ihre Vierzeiler of Dimes
Als ob wir in Fesseln eines Gebäudes
Auf dem Gelände, dass die Bürger in die Kanalisation


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